对于一个喜欢阳光的人，像我，冬天要是没有阳光，便觉得生活无精打采，饭粒也索然无味了，就连梦里都会噘起小嘴有一万个不自在。对于一个喜欢涂抹文字的人，像我，冬天要是没有阳光，便觉得笔下的墨迹就少了几分温热，空灵的文字似乎也在空中悬浮着，没有了光亮的依托，就连弦上飞歌的轻盈也减去几分。所以，在北中国的冬天，阳光永远是梦里都想偎依的可人儿。

　　冬日的阳光是令人感动的。这感动不是喷薄而出的，不是云水激荡的，而是不温不火的，也是慢慢积累起来的，有种经年累月的味道。松柏的绿不是翠得发亮的那种，而是有了厚重和沧桑的内涵，不卑不亢的。他们在阳光下默默的伫立，浸渍阳光抚摸的深情。

　　这阳光也有种细微之处的体贴，咖啡杯上的青花是温凉的，头发染上的板栗色是映出光圈的，花盆里吊兰的呼吸也是带着微笑的，甚至有轻微的汗珠沁出叶脉，有一种明媚的醉。这阳光绵软的入心，没有棱角分明的突兀，就像柔软又蜜甜的棉花糖，很少粘牙的，这感动，又像秋日的天空，有种天高云淡的澄澈。

　　冬日的阳光是调皮的，像不谙世事的孩子，一个小不如意，便会躲起猫猫，不来个千呼万唤，是断不会破涕为笑，再次露脸的。它来的时候是随意的，没有正性的，斜斜密密的集中，也是格外的醒目，格外的慷慨。它去的时候，也是让人没有防备的，刚刚还鲜亮的明媚着，突然一下子就暗淡下来，失去了光泽，刚刚还暖心暖肺的贴心，忽然就隔心隔肺的有种陌生。让人突然有种坠入悬崖的失重感，也有种患得患失的怅然。刚刚还流光溢彩的辉煌，转眼就消逝了似地，刚刚还有吟诗唱曲的心境，倏然就唇舌间有了锈迹的生涩。

　　冬日的阳光是优雅而亲切的，有一种肌肤之亲似地，不必搔首弄姿的去卖弄风情，就那种独树一帜的端庄妩媚，优雅贤淑，是一种别具一格的时尚。她浅浅的莞尔一笑，就让人醉在心窝里，让你打心眼里为之痴迷，甚至生出跑上前去，跟她来个拥抱的冲动。冬日的阳光是温暖的，隔着玻璃的交流，才是最浪漫而诗意的。那样的暖，犹如贴身衣物，有种舒适的贴心。倘若开了窗，阳光犹如跳大神似地闯进来，便兀自会放肆的无形，因为，风是幕后的推手，温暖的感觉找不到了，反倒让风伸手把心里的那点温度给掏的干干净净。所以，冬日里，让你感到贴心温暖的阳光，应该是无风的，即使有风，也是背风之处的。关了窗户，也就把风锁在了世界之外，仅有阳光穿越窗棂，穿越这隔了烟火浮尘的窗棂，犹如过了筛子的沙，立马细腻而光润起来。贴心的感觉便又倏地舒展开来。刚刚四处流窜的温暖又凝聚一起，一股股滴，涌进了窗内的角角落落。

　　无论冬日的阳光是怎样的与众不同，冬，总归是一年四季中的沧桑暮年。是为了蕴藏积蓄力量的，是为了沉淀和酝酿希望的。所以阳光的味道是稳重和成熟的。它不老，但已经有了厚重感，不必去模棱两可的制造无端的悲愁，也不必大张旗鼓地渲染无有的清欢。不是去束手待毙地等待季末年底，而是微笑着，在阳光的来去中，经营一颗出入浮尘的心。不再去编织惊心动魄的希望，就在这连绵不断的喧嚣中，沐浴阳光的牧场，积攒生命的感动，滋养着生命的绿色。